Текст

 Am                  Dm         E  
Много есть на свете баллад старинных, 
 Am             F           A  
Пели мне их в детстве под треск камина: 
 Dm                 Gm       A  
Черных королей побеждала лютня, 
 Dm                 F7*       E  
Белым королем становился скальд. 
 Am                 F             A  
Замок мой стоит на семи холмах, 
 Dm             F            E  
Бродит влага винная в погребах. 
 F(Dm)*        G       C    F  
Плющ ковром зеленым укрыл фасад, 
 Dm*              E           Am*  
А беда случилась пять лет назад... 

Был осенний вечер, мела пороша, 
В двери постучал менестрель продрогший. 
Он сказал, что бродит давно по свету 
И просил за песни ночлег и кров. 

Сталь его зрачков высекала искры, 
Лютню он сжимал, словно ствол баллисты. 
Я его пустил, обещав за вису 
Дать ему и кров, и ночлег, и стол. 

В пиршественный зал собирались гости, 
Пили добрый эль и играли в кости, 
Жемчуг рассыпали улыбки женщин, 
Винная роса через край лилась. 

"Сыт ли ты?" - спросил я певца, смеясь, - 
"А теперь сплети гостям висы вязь!" 
Волосы отбросил певец назад. 
Боже, как горел его дикий взгляд! 

Боже, как он лютню схватил свою! 
Боже, он проклятие затянул! 
Hа мою главу призывая ад, 
И на дом и плющ, что обвил фасад. 

Вывел я из зала тогда мальчишку 
И спросил: "Наверно ты выпил лишку?" 
Крикнул он в ответ: "Ты меня боишься! 
Испугал тебя моих песен звон". 

Я ему сказал: "Придержи коня!" 
Он сказал: "Ты мне пока не патрон!" 
Я ему сказал: "Убирайся вон!" 
Он ответил мне: "Ты убьешь меня..." 

Я его спросил: "Что тебе я сделал?" 
Он ответил мне, став белее мела: 
"Хватит и того, что ты власть имеешь, 
А любой владыка - тиран и вор! 

Жизнь твоя проходит во тьме разврата, 
И пока не взял тебя демон ада, 
Пение мое - вот твоя расплата, 
А теперь верши свой приговор!" 

Я ему сказал: "Не спеши судить". 
Он сказал: "Ты трусишь. Какой позор!" 
Я ему сказал: "Так тому и быть!" 
И упал он замертво на ковер... 

Много есть на свете баллад старинных, 
Про зеленый плющ, про хмельные вина, 
И про менестрелей, чей век недлинный 
Обрывался, как недопетый слог. 

Маленький фанатик, зачем же в руки 
Лютню ты берешь, а не стрелы с луком? 
По живой мишени палишь от скуки 
Hа пересеченье больших дорог...