Текст

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Am Westermanns Lönstief 
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pfeift eisiger Wind.

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Uns schaukelt die See wie die 
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Mutter ihr Kind.
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Am Westermanns Lönstief ist 
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alles so grau,
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wir fangen den Hering, den Kabeljau.

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/: Tschiree macht die See. 
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Tschira, tschiree. :/


Durch Tage und Nächte wir kurven im Nord
und hieven die zappelnde Beute an Bord.
Wir kehlen den Hering und salzen ihn ein.
Sind voll unsre Kantjes, wir fahren heim.


Südwest, das Ölzeug und Isländer Wams,
was nützen die Plünnen im Schneeflockentanz.
Ein daumenbreit Schluck -
- aus der Buddel mit Rum
das krempelt uns wieder 'ne Weile um.


Springt über die Reeling Jan Rasmus, tschiree
faß' Taue, halt fest dich, - 
- sonst fährst du zur See.
So mancher fuhr tief in den Meerkeller weg.
Der Teufel soll holen den Höllendreck.