Текст

Album : Amoureux de Paname(1975) 
 Em  D 

 Em 
Ils s'embrassent au mois de janvier, 
car une nouvelle année commence, 
mais depuis des éternités 
                             D        
N'a pas tellement changé la France, 
passent les jours et les semaines, 
Y'a qu'le décor qui évolue
                                                         
la mentalité est la même, 
                                Em 
tous des tocards tous des faux culs.
Y sont pas lourds en février, 
à se souvenir de Charonne, 
des matraqueurs assermentés
                        D 
Qui fignolèrent leur besogne.
La France est un pays de flics, 
a tous les coins d'rues y'en a cent,
 pour faire régner l'ordre publique
                       Em        
Ils assassinent impunément.
Quand on exécute au mois de mars, 
de l'aut' coté des Pyrénées, 
un anarchiste du pays basque
                            D    
pour lui apprendre à s'révolter.
Ils crient ils pleurent et ils s'indignent,
de cette immonde mise à mort, 
mais ils oublient qu'la guillotine
                              Em   
Chez nous aussi fonctionne encore


 Em                           D 
Et' né sous l'signe de l'hexagone
                                       Em 
C'est pas s'qu'on fait d'mieux en c'moment
                            D 
Et le roi des cons sur son trône
                              Em 
J'parierai pas qu'il est allemand


 Em 
On leur a dit au mois d'avril, 
à la télé dans les journaux, 
de ne pas se découvrir d'un fil
                                   D 
Qu'le printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle, 
et les vieilles traditions débiles, 
ils les appliquent tous à la lettre
                         Em 
Y font pitié ces imbéciles
Ils se souviennent au moi de mai, 
d'un sang qui coula rouge et noir, 
d'une révolution manquée
                            D 
Qui faillit renverser l'histoire
J'm souvient surtout d'ces moutons, 
effrayés par la liberté, 
s'en allant voter par million
                          Em 
Pour l'ordre et la sécurité
 
 Em 
Ils commémorent au moi de juin, 
Un débarquement d'Normandie, 
ils pensent au brave soldat ricains,
                                       D 
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui.
Ils oublient qu'à l'abri des bombes, 
les français criaient vive Pétain, 
qu'ils étaient bien planqués à Londres
                                   Em 
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin.
 

 Em                          D 
Et' né sous l'signe de l'hexagone
                             Em 
C'est pas une gloire en vérité
                            D 
Et le roi des cons sur son trône
                            Em 
Me dite pas qu'il est portugais



 Em 
Ils font la fête au moi d'juillet, 
en souv'nir d'une révolution, 
qui n'a jamais éliminé
                        D 
la misère et l'exploitation.
Ils s'abreuvent de bals populaires, 
D'feux d'artifices et de flonflons, 
ils pensent oublier dans la bière
                                 Em 
Qu'ils sont gouvernés comme des pions
 
 Em 
Au mois d'Août c'est la liberté, 
après une longue année d'usine, 
ils crient vivent les congés payés
                          D 
Ils oublient un peu la machine.
En Espagne en Grèce ou en France, 
ils vont polluer toutes les plages, 
et par leur unique présence
                    Em 
Abîmer tous les paysages
 
 Em 
Lorsqu'en septembre on assassine, 
un peuple et une liberté, 
au cœur de l'Amérique latine
                           D 
Y sont pas beaucoup à gueule.
Un ambassadeur se ramène, 
Bras ouverts ils est accueilli, 
le fascisme c'est la gangrène
                       Em 
à Santiago jusqu'à Paris

  
 Em                          D 
Et' né sous l'signe de l'hexagone
                            Em 
C'est vraiment pas une sinécure
                            D 
Et le roi des cons sur son trône
                               Em 
Ils est français ça j'en suis sur
 

 Em 
Finies les vendanges en Octobre, 
le raisin fermente en tonneaux, 
ils sont très fiers de leurs vignobles
                                      Em 
D'leurs cotes du Rhône et leurs Bordeaux.
Ils exportent le sang de la terre, 
un peu partout à l'étranger, 
leurs pinard et leurs camemberts
                                 Em 
C'est leur seule gloire à ces tarés
 
 Em 
En novembre au salon d'l'auto, 
ils vont admirer par milliers, 
l'dernier modèle de chez Peugeot
                           D 
Qu'y pourront jamais se payer.
La bagnole la télé l'tiercé, 
c'est l'opium du peuple de France, 
lui supprimer c'est le tuer
                           Em 
c'est une drogue à accoutumance.

 Em  
En décembre c'est l'apothéose, 
la grande bouffe et les p'tits gâteaux, 
ils sont toujours aussi moroses
                               D 
Mais y'a d'a joie dans les ghettos 
La terre peu s'arrêter d'tourner, 
y rat'ront pas leur réveillon, 
moi j'voudrais tous les voir crever
                           Em 
Etouffés de dindes aux marrons
 

 Em                           D 
Et' né sous l'signe de l'hexagone
                                Em 
On peut pas dire qu'se soit bandant
                                D 
Si l' roi des cons perdait son trône
                                      Em 
Y aurait cinquante millions de prétendants